El cielo no pudo esperar
Willy DeVille (1953 – 2009)
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Un cenicero con patas, un montón de ceniza que nunca deja de fumar.
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Willy DeVille (1953 – 2009)
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Un cenicero con patas, un montón de ceniza que nunca deja de fumar.
Reflexiones un poco cínicasde DeVille sobre la muerte ajena (en concreto del gran Johnny Thunders) sacadas del libro “Por favor mátame, la historia oral del punk) de Legs Mcneil y Gillian Mccain:
“…No se cómo corrió la voz de que yo vivía allí al lado, pero de pronto el teléfono empezó a sonar sin parar. Llamaron de Rolling Stone, del Village Voice, su familia, el guitarrista de su grupo. Sentía lástima por todos ellos. Había sido un final trágico, y pensé que, por respeto, tenía que hacerle quedar lo mejor posible, ja, ja, ja. POr eso le dije a todo el mundo que cuando encontraron a Johnny muerto, estaba tumbado en el suelo con la guitarra entre las manos.
Me lo inventé. Cuando los sacaron del hostal de St. Peter, el rigor mortis había hecho efecto hasta tal punto que su cuertpo tenía forma de U. Parece que lo habían encontrado tendido en el suelo, en posición fetal. Fue bastante horrible…”
Estoy casi seguro que habría preferído mil veces una muerte así a la que ha tenido. Viejo y pasado de moda. Al menos ha aguantado lo suficiente para no quedar demasiado eclipsado por el deceso del fantoche Jackson.
Hombre, el Juanito Truenos también estaba más quemado que el bisoñé de Jacko cuando la palmó, con giras a cambio de jamaro y ese look nosferaturesco.
Un tipo como éste debería morir en la cama, joder.
Fuck tobacco, Rosita.